Aprovechando la “centritud”…(con añadido)

.. que posee la Comunidad de Madrid en la península, llevamos un par de fines de semana escapándonos a provincias cercanas, hábito que ya habíamos adquirido el año pasado con Toledo y Guadalajara, y que este verano ha sido ampliado con Ávila y parece que quizá Segovia.

La diferencia es que esta vez no hemos visitado capital de provincia ni ciudad, más bien parajes. Hace dos semanas quisimos acercanos a “La Lancha del Yelmo” (ya sabéis como son por las Castillas y la meseta, que todos los parajes y poblaciones tienen que ser “algo de algo”, si no es como si no tuviesen nombre. No conseguimos encontrarlo y llevadas por el consejo de una amiga, nos acercamos al Embalse de San Juan, conocido como “la playa de Madrid” (otra manía esa de querer buscarse playa, nano, no tenéis, y no tenéis, y ya está). El lugar es recomendable para entre semana y sábados, si se tiene cuidado con las corrientes normales de cualquier pantano, y si recuerda uno que el sol de la sierra quema incluso más que el de la costa (comprobado en carnes propias). Lo cierto es que excepto el muro del embalse en el horizonte, el paisaje en sí es bastante idílico, incluso gracioso…¿o no es gracioso ver barquitos de vela y patines de pedales navegando por un pantano?

El pasado domingo íbamos a acercarnos a Navacerrada (sí, o sea, súper pijo-castizo de la muerte) pero la compañía que debía llevarnos nos falló y volvimos a San Juan. Domingueros a mansalva, chimba chimba y reggeaton saliendo de coches con maleteros abiertos, parroquias evangelistas celebrando ceremonias y bautizos colectivos…(como lo leéis) y arañas invasoras de piernas nos hicieron huir de allí por patas, dirección “busquemos de nuevo ‘La Lancha del Yelmo’”. Tras recorrer con el coche San Martín de Valdeiglesis y El Tiemblo, y habiendo asumido que íbamos a acabar el día con una cañita y un chuletón en la muralla de Ávila (10 años después no he olvidado aquella comida familiar…qué carne!), apareció ante nosotras una señal en una rotonda, “El charco del cura”. Si charco es igual a agua…veamos que nos encontramos.

Y nos encontramos un embalse más pequeño y menos concurrido, con un merendero con unos dueños no muy acogedores, la verdad, y un terreno de secarral y calor atravesado por un río frío, helado, claro y solitario, ancho y caudaloso como yo nunca había visto, y que comenzamos a recorrer haciendo escala en pequeñas calitas de roca en las que apenas nos encontramos con tres personas y un perro.

 

 

Chapuzones de energía pura; las rodillas y los tobillos atenazados cuando te sumergías, y una inyección de vida nueva cuando salías del agua. Una auténtica delicia. La felicidad era eso, pocas veces me he sentido como en esos pasos que me llevaban por el lecho de rocas hasta la ribera del río.

Me hubiera encantado colgaros fotografías, pero la cámara, oh de mi, iba sin tarjeta de memoria. Solo pudimos hacer algunas con el móvil y no sé si podemos pasarlas. Así que aquí os dejo algunas muestras que no son mías, y a ver si para la próxima excursión, además de aprovechar la “centritud”, recuerdo que la cámara necesita pilas y tarjeta…

Y aprovechando la era de las telecomunicaciones, me llega un tríptico de Altea, metida hasta el cogote en la asociación Babel Valencia, informándome de que ya están sentadas las bases para el primer concurso de fotografía de dicho colectivo.

El tema: “Mamá, vull una bicicleta”. La intención, concienciar, sobre todo en Valencia, del uso y abuso de un medio barato, rápido y ecológico como la bici. El número de fotos a enviar es libre, al igual que la composición y la forma. Deben ir, eso sí, acompañados de un comentario realizado por el propio autor. Todas las fotos se expondrán el próximo octubre en la Universidad de Valencia, y también en su página web. Y será en esa exposición donde, tanto por votos reales como virtuales, se decidirán los ganadores.

Podéis consultar más sobre esta iniciativa en la web de Babel Valencia o poniéndoos en contacto con Altea Mas, que seguro que en cuanto lea esto, me pasará una dirección de mail donde escribirle para colgarla aquí.

Acaba de empezar

La partida acaba de empezar, y no es ninguna novedad (pero tampoco he tenido más tiempo para escribir sobre lo reflexionado). La vergüenza vivida el jueves en Mestalla no fue, ni de lejos, el último capítulo de este esperpento que el Valencia está sufriendo realmente desde hace cuatro años, palpablemente desde hace dos.

La estrategia de Villalonga fue clara; con toda la labia y la elegancia del mundo, echó a Juan Soler a los leones, a los de la afición y también a los de la prensa, que excepto casos irremediables, se han reposicionado. Dio la carnaza que todos necesitábamos y queríamos, nos confirmó con datos claros e irrebatibles (y suyos, que de su bolsillo los pagó) lo que ya nos olíamos. Y dejó en pañales a la prensa deportiva valenciana (a mi se me hubiera caído la cara de vergüenza) con aquel “¿Saben ustedes a cuánto asciende la deuda real del Valencia? ¿No? ¿Tantas horas de radio y televisión, tantas páginas en prensa, tanto interés, tanta expectación…¿y no saben cuánto debe realmente el Valencia?”.

Sin tener ese contrato de preferencia que tiene Soriano (sí, y que se vaya fiando de lo que dice e incluso firma ese hombre de decisiones firmes que es Soler…), Villalonga dejó al hijo de papá con una sola opción. Una sola opción que no sabremos si dentro de su locura y desequilibrio hará efectiva, pero que hoy por hoy es su única salida de un club que en el fondo lo detesta porque lo ha destrozado y devaluado hasta límites insospechados.

Villalonga no es trigo limpio (¿y quién lo es?), ni valencianista de pro ni ningún tipo de ser alado que gratuitamente venga a salvar al Valencia, que por desgracia es tan club y sentimiento como empresa. Pero es un tío listo, ganador, entusiasta (menudo encantador de serpientes, solamente hay que oirle hablar o leerle las entrevistas que está dando sobre el tema), con visión, capital y contactos. Y eso es justamente lo que el Valencia CF necesita en un momento tan, tan delicado; al borde de la causa de disolución, atenazado por el estallido del pelotazo y amenazado de no jugar en Europa si no paga cierta cantidad a clubes extranjeros antes de diciembre.  Por poco que a muchos guste Villalonga y sus negocios, hoy por hoy parece la única alternativa de futuro inmediato posible para un enfermo en estado terminal, que ni siquiera depende ya de sí mismo.

La inmediata, visceral, rabiosa y avergonzante respuesta de Juan Soler y Vicente Soriano a la rueda de prensa de Villalonga era otra muestra más de que vivimos una rocambolesca partida de ajedrez en la que, por cierto, los aficionados tenemos bastante que decir. Otra señal de su total inoperancia e ineptitud para resolver un problema que ellos mismos han creado y del que no es posible salir excepto de dos maneras; vendiendo (y por mucho que afirmen sin pruebas, no tienen quién les compre) o huir hacia delante y arrastrarnos a todos a su ruina. Imagino que por muy meninfots que nos tengan, tan suicidas no seremos.

Menuda teoría de la conspiración que está dando sus últimos coletazos, que por cierto serán los más escandalosos, sorprendentes e intensos. La vergüenza de un club de fútbol convertido en de putas, desgobernado, cambiante, poseído por el espíritu esquizofrénico y caprichoso del niño rico que nada trabajó para ganar lo que tuvo, es ahora la esperanza que nos queda a muchos. Que siga el espectáculo lo que sea necesario.

Recetita y guerra de medios

 Otra más para la colección. Ha llegado hoy a casa, a la de Cheste. Creo que ya he cubierto el cupo por este año. 107 € por no llevar la ITV pasada. Ale, 107€ más para pagar los exclusivos conciertos de Madonna, o el mejor circuito urbano del mundo, mientras el de Cheste lleva tres años sin crear beneficios. O… en concreto, ¿a qué van a parar los euros que nos chupan con tanta multa estúpida y exagerada? Si es que ni el precio de las infracciones baja!!

Ya se sabe…no podemos conducir por ti, estamos demasiado ocupados en chuparte la sangre.

 Hablando de otras actualidades y de chupópteros, aprovechados, esquizofrénicos, ladrones e ineptos varios…

Asquerosa, repelente, oscura… totalmente ilustrativa de aquel al que representa.

 

VESTE’N JA! (I si te portes a tu a Wollstein, millor)

Además hoy he asistido (porque mi sección ha sido protagonista) a un episodio más de la hace años inaugurada “guerra de medios”. A las 13.00 horas COPE daba la información de que el recientemente golpeado comando Vizcaya pretendía un importante atentado en la localidad de Getxo. Corte de voz de Rubalcaba confirmando que se han evitado futuras acciones terroristas, aunque sin dar todos los datos. Las palabras de Rubalcaba, en la inauguración de una prisión en Guadalix de la Sierra, es decir, públicas y accesibles para cualquiera que fuera a cubrir el acto.

A las 13.30 horas, en “La Palestra”, se requete confirma la información. Minutos más tarde, la SER lo coloca como urgente en su web, eso sí, claro, “según ha sabido Cadena SER”. En los informativos de esta emisora de las 14 horas, es decir, “Hora 14″, se abre con esta noticia “que les adelante la Cadena SER”. Hay que echarle…eso. Curioso, ¿eh? Sálvese quien pueda…

Sí se suda

Yo sigo insistiendo en lo que ya comenté la semana pasada: quien diga que con el calor seco de Madrid no se suda, que salga a la calle Alcalá a comer a las 3 de la tarde…o se pegue la carrera que me he pegado hoy por Gran Vía.

El día, caótico en realidad, me ha entrado por los ojos y los oídos y ha ido saliendo por los poros con una calma que no recuerdo haber poseído en mucho tiempo. Son esas “pequeñas cosas”, que te desquician poco a poco, pero que se han visto equilibradas por las otras cosas insignificantes y breves pero imprescindibles de este fin de semana. Ayer pude volver a bañarme en esa playa de Cullera que mi familia lleva contemplando desde hace más de cuatro décadas, y me eché la del borrego, antes de la paella, con un airecillo delicioso entrando por la ventana. Hasta la paella, que nunca ha sido de mis arroces favoritos, me entró con ganas. Y todo mientras mi sobrino se bañaba en la piscina hinchable que entre las dos le hemos regalado por su segundo aniversario. Todo después de una cena en patio de verano y una noche verbenera, que por cierto, la orquesta Evasión debería hacérselo mirar, si no aguantan lo del sábado por la noche, mejor no se pasen por Cheste en una auténtica verbena de paellas, que no duran ni una hora actuando. Así que si el CEU pasa de hacerme caso a lo que le pido en su desastre de programa de automatrícula y me obliga a quedarme un año más en la facultad, pues ya llamaré mañana. Y si Chacón y el nuevo general del aire no dicen nada interesante en la toma de posesión del cargo, y además resulta que estoy grabando con el micro cerrado…pues ya iré a cubrir otra cosa. Y si RENFE decide dejarme parada 20 minutos en la entrada a Atocha y provocar que llegue tarde… pues llamo y aviso, que tampoco es culpa mía.

Por lo demás, confirmar lo que ya muchas veces he comentado, que muchos ya sabrán, y que Amparo y Altea, por ejemplo (gracias por la alegría y la visita, chicas) han podido comprobar. Y es que aquí no hay playa (y el calor es, por mucho que digan, mucho más insano que el de la costa), y la masa de gente en continuo movimiento, a cualquier hora, cualquier día, absorbe y agobia. Pero en transporte público, nos pegan mil vueltas, en precio, en frecuencia de paso, en velocidad, en conexiones… así sí da gusto usarlo y dejar el coche aparcado.

De las tapas ya no diga nada, en la terreta no se estila y a mi me pirran. Mira, igual esta noche celebro el año y dos meses con un par de cañas y compañía, ¿no? Aunque bien mirado, también, teniendo delante un plato de tellinas recién cogidas y otro de tramusos con cazalla esperando a que se haga el arrocito… ¿quién quiere tapas?

Por aquí seguimos evolucionando y aprendiendo

Siete en blanco

Es verdad, no me había dado cuenta; llevo una semana sin postear. La razón es muy simple, para la entrada que pretendía, y pretendo escribir, necesito pasar las fotos del anterior fin de semana al ordenador, y para ello preciso de un cable. Cable que está en el armario de mi estudio de mi casa en Cheste (y yo, en Getafe). Porque además, por mucho que en la pegatina lo ponga, mi nuevo portátil no lee cierto tipo de tarjetas. Y para conectarme me tengo que ir a la zona wifi del Carrefour. Buuuf, perrería.

Así que como en dos días bajo a la terreta, (cumpleaños de sobrino, fiestas de verano en mi pueblo…), he decidido que antes de obligar a mis progenitores a buscar el cable y mandármelo por correo, mejor me espero y me lo traigo a Madrid conmigo. Y ya cuelgo lo que quiero.

Para los atentos (y a veces preocupados) estoy mejor, algo más asentada. Y también con tripita cervecera-sidrera-tapeadora, ¡¡no puede ser!!. Ya no sé si es que definitivamente me ha envilecido la gran ciudad, o si, tal y como pensaba, necesitaba un fin de semana como el pasado.

Felices días para todos.

P.D: Juls, novalpena, ja sé que hi ha mètodes millors que el Noctamid…concretament un que m’agrada molt, però per a aixó en necessite a l’altra persona…i la pastilleta és per a quan eixa personeta no está. Un rollo, ché. M’en vaig a Carabanchel a vore còm van les meues plaquetes.

Adèu siau

Cheste Spanta (y me alegra)

En este Décimo día de la Era de la Marmota cope-kafkiana, ha llegado a la página de los teletipos uno de Europa Press que me ha llamado la atención, ¿por qué? Porque era una buena noticia sobre mi pueblo: mañana comienza la II edición del festival “Cheste Spanta”; un ciclo de cortos no profesionales de terror y ciencia ficción que echó a andar el año pasado.

No he conseguido averiguar quienes son los creadores y organizadores, a pesar de tener un blog pero vayan desde aquí todos mis ánimos: no es fácil montar ciertos tinglaos en Cheste, un pueblo con mucha fuerza, tradición y masa en aspectos como el taurino, el musical o el teatral, pero que necesita algo de vanguardia y empuje, una vanguardia y empuje que cuentan más con el recelo que con el respaldo de mis vecinos, muchas veces.

Como a mi me coge en territorio comanche, invito a todo el que lea este blog y quiera/pueda a pasarse por Cheste, tomarse una ración de las míticas bravas del Castilla, un cubata en el Hub o en el Lío y disfrutar de algunos de los cortos no profesionales presentados a la II edición del festival, 112 en total, sin contar los 25 de la recién inaugurada sección “Institutos”, que es un muy, muy buen número para un festival tan jovencito.

Y sí, también felicidades al creador del cartel, ¡es buenísimo!

Era de la marmota

 

Noveno día de la hace poco inaugurada “Era de la marmota”.

No estaba dispuesta a dejar que la noche me devorara en un piso con las ventanas abiertas y la puerta con pestillo cerrado. Así que volví a los orígenes y me preparé un plato de hervido. Y una hamburguesa a la plancha, ya que estamos. Mientras cenaba acompañada de los 8 canelos que intentaban salvar al soldado Ryan decidí que, ya que no había podido gastar mis energías desaprovechadas en esta vegetación “cope-kafkiana” que practico desde la semana pasada en salir a correr, podía…cocinar.

Dicho y hecho, dieron la una de la madrugada con esta becaria entre fogones. Como dormía sola, sufro insomnio y de vez en cuando terrores y ansiedad nocturnos, tomo, la mayoría lo sabréis, en ocasiones, noctamid. Conociendo como conozco sus efectos, decidí que hasta que el manjar no estuviera listo y la encimera empíricamente apagada, no metería la pastillita en la boca. Así que cuando ya todo hubo acabado y yo me levantaba medio grogui del sofá para trasladarme a la cama, eran ya pasadas las dos de la mañana.

Resultado, sí, me dio para ponerme el despertador a las 7.30 a.m. No, no me ha dado para oírlo y he llegado soberanamente tarde al trabajo. Había que cubrir algo, en la T-4 de Barajas y como yo no aparecía, han mandado a otros becarios. En un momento de soledad he pensado, qué mala suerte.

Pero qué va, qué gran irresponsabilidad mía. Como resultas, nadie me dirige la palabra ni me manda faena hoy en mi sección.

No importa, estoy en esos días más femeninos de la cuenta que tenemos las mujeres una vez al mes, creo que el noctamid todavía corre por mi cerebro, y hoy en realidad me viene cojonudo que me dejen en paz. Además los imcompetentes de Servientrada de Bancaja viven estos días como marmotas, igual que yo, y al final he optado por mandarlos a tomar viento.Ya renovaremos los pases yendo directamente a Mestalla.

 

Es la hora de irse a comer. A ver si al menos los fogones de anoche sirvieron para algo. Para el fin de semana, preparando excursión a “La lancha del yelmo” y encontrando hematólogos que quieran tratarme de mi trombo idiopática…

* para leer algo interesante de verdad…el artículo de abajo